L’ENCRE QUI DISPARAîT

La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis devant son bureau, il traçait d’un fait propre les idéogrammes sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis 60 jours, une évènement étrange hantait son gagne-pain : tout matin, alors que personne n’était entré dans son m

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient peu à nuage, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux mesure l’att